jueves, 29 de agosto de 2013

PALABRAS AL PADRE ACACIO BELANDRIA EL DÍA DE SU FUNERAL




San Cristóbal, 21-12-1012

Mensaje a propósito del fenecimiento del padre Acacio Belandria Pulido
me valgo de su presencia en el seno de la
Iglesia de San José de Bolívar.

Mi apreciada Hermana:

            Hoy en este día mítico y apocalíptico me ha pedido mi pariente Lubin Pulido realizar unas palabras a las obras del “Padre Acacio”, gran honor que me coloca, pues aún mi obra es minúscula al lado de ese “siervo de Dios” como lo fue el pariente Acacio. Tuve el orgullo y el placer de conocerle leyendo una lectura dominical y un salmo mientras el departía palabras sabias en su homilía.
            Es grato volver a escribir a otro Quijote, pues he tenido el privilegio en mi último libro el de abordar la vida de otro insigne sacerdote, me refiero al padre Juan Francisco santos y su revista ENSAYO. No se dista mucho la vida del Padre Acacio del Padre Santos, ambos luchadores por los sueños de nuestra juventud y la de nuestros niños. Acacio también se proyecto con una revista por allá en 1972 bautizada con el nombre “La voz del barrio”, ya desde este título Acacio hacía virtud a su segundo credo; “el de amar el mundo de los pobres”, su primer credo era Cristo y el tercero la iglesia latinoamericana.
            El padre Acacio fue un herrero de la religión, y quiero hacer este simil, para recordar a don Abigail Belandria, uno de los primeros herreros del pueblo, Don Abigail sería hoy el mecánico de aquellos tiempos cuando no se cambiaban neumáticos sino herraduras. Y, ¿por qué Acacio fue un herrero de la religión? Sencillo: su fragua siempre se dirigió a la lucha de los más necesitados, de allí sus palabras:

“Yo no he tenido que hacer mucho esfuerzo para entrar al mundo de los pobres, porque nací y me crié en él. Mi familia nació y se crió en la Venezuela de los años 30 y 40. Era la Venezuela rural. En aquel entonces vivíamos muy pobremente, sólo que, a diferencia de la pobreza de hoy, nuestra pobreza era serena, sin angustias”.

            Acacio empezó a construir su credo desde sus vivencias campesinas, porque hay que recordar que la opulencia que se vive hoy día en el pueblo no era tal en los tiempos que el vino al mundo, un mundo donde no habían ni alpargatas, sólo por poner un ejemplo, los rioboberos conocieron el tomate, ese que compramos hoy en bodegas apenas entrada la década de los cincuenta, quizá a la par de la llegada de la carretera a estos lugares del aislamiento. Aparte de este contexto de pobreza, estuvieron luego con los años las lecturas de los libros de Monseñor Romero – su alter ego – que definió que no se había equivocado cuando decidió ser jesuita a los 12 años de edad.
            El padre Acacio lo catalogaron varios valores: Prudencia, sensatez, paz, diálogo, humildad, crítico objetivo, solidario, entre otras virtudes. Y quizá su frase más histórica es aquella de: NO PODEMOS CALLAR MÁS, cuando en el año 2001 empezó una lucha desde la predica para cuestionar y denunciar la extorción y el secuestro, y sobre todo ese tema que nos entristece a todos; los niños de la guerra, porque él se desenvolvía en un territorio donde los grupos irregulares arrastran al camino del mal niños inocentes que son devorados por sectores del terrorismo. Y al calificativo de Quijote, hay que agregarle el de “guerrero de Dios” pues ya estando jubilado, sin obligación, con un cargo importante en su orden religiosa dejo todo, todo, y se interno en un territorio “donde la vida corre permanente peligro”. Y allí Acacio empezó a realizar una obra maravillosa para la protección del Refugiado, de todas aquellas familias desplazadas que siguen huyendo desde la muerte de Gaitan. Y de allí que Acacio nos deje este legado, sus palabras que leo de forma textual:

“No basta sólo con venir a Misa el domingo, no basta llamarse católico, no basta llevar al niño a bautizarlo, aunque sea en una gran fiesta de sociedad. No bastan las apariencias. Dios no se paga con las apariencias. Dios quiere el vestido de la justicia. Dios quiere a sus cristianos revestidos de amor. La iglesia no sólo esta en el templo, la iglesia esta en todos lados, donde un niño maltratado llora, donde una madre aquejumbrada por sus hijos tiene tristeza del alma, donde los vecinos se arropan con el chisme, allí hay que llegar y borrar todo con la ruana del amor”.


            El padre Acacio fue un sembrador y sus semillas cayeron en tierra buena. A sus casi 83 años aún visitaba a más de 16 comunidades campesinas en el Alto Apure para llevar la eucaristía y los sacramentos a las comunidades fronterizas más marginadas, porque el Padre Acacio, y con esto cierro esta esquela, dejo otra frase hermosa, cito sus palabras: “Para nosotros no hay frontera, todos somos una sola familia”. 

José Antonio Pulido Zambrano

EL FOTOGRAFO DE DIOS por: José Antonio Pulido Zambrano


Todo mi pueblo, desde que se tiene memoria de los ancestros, ha sido cristiano. Salvó en 1934, que al pueblo llegaron unos gitanos, y allí murió uno. Los habitantes estaban sorprendidos por el ritual del entierro. Cuentan los más viejos, que las mujeres de este grupo iban por delante del difunto lanzado cubetas de agua por las calles. En la prefectura quedaron grabados dos nombres: Yon Yoryoviche e Yca Teodoroviche. No sé hasta qué punto este muerto era gitano, pero en el libro de Actas de defunción fue enterrado con el nombre latino de Pedro Romero. Mi pariente Conrado, que ya pisa los 90, me dijo que ellos – los gitanos - siempre usaban dos nombres. Ese  es quizá, en el pueblo, el único muerto extraño en el cementerio. A veces me pregunto, y leyendo los libros del maestro Briceño. Si sólo a los que nacemos en pueblos lejanos – en el aislamiento - nos ocurren estas vainas.
De niño recuerdo una escena memorable con mi madre. Ella ha sido toda la vida catequista, encargada de enseñar a los párvulos algunos elementos religiosos condensados en el Catecismo Cristiano. Un día mirando el libro de Geografía General de Levi Marrero observe una imagen del Universo. En mi disertación de niño me preguntaba quien había tomado esa foto. ¿Quién era el fotógrafo? Y se me ocurrió preguntarle a mi madre que si el fotógrafo que había tomado aquella imagen era Dios. Creo que de niño sólo se me ocurrió pensar eso. Mi madre sólo me contesto: - No diga esas cosas, que eso es pecado. Su explicación lógica fue que la imagen la habían tomado desde un telescopio. Eso me llevó quizá a otra pregunta. Y como todo niño preguntón: - Mita, entonces, nosotros no estamos en ese Universo. Y, hoy leyendo “Dios es mi laberinto”, el Dr. Briceño en la página 58 expresa “el universo es una ilusión”.
Mi madre creo, porque ahora ese recuerdo se muta con otros, me dijo que eso me pasaba por estar viendo televisión. A mi pueblo el primer televisor a color había llegado en 1981, yo tenía 6 años. A usted maestro le dirían Kabir, Kabir, para de sufrir. Imagino que a mí me dirían: José Antonio, José Antonio, si sigues así no tendrás retoño.
¡Claro! Que también pudo haber ocurrido que mi madre, jugando YO con ese trastrocamiento de los tiempos como escritor, me respondiera otra cosa. Voy a imaginar que me expresó lo que el maestro Briceño refleja en la página 57: “Según mi mamá, yo no tenía edad para pensar esas cosas”.
Con los días empecé a leer, pero ya había empezado a leer con imágenes desde la televisión. Quizá mi madre tenía razón y el mago de la cara de vidrio me hacía ver enanitos verdes por todos lados.
Mis primeros libros de lectura, como he dicho tantas veces fueron dos. Los únicos que había en mi hogar. Uno era la biblia, y el otro un Recetario de comida internacional. En mi suposición de futuro tal vez imagine que sería o cura o un chef.
Tenía un padrino que me decía que quién leía la biblia completa con el apocalipsis se podía volver loco. Yo considero que no termine loco porque leí la Biblia como una novela de aventuras. Allí supe por primera vez que era un soñador por llevar el nombre de José, y ser contrario a muchas cosas por ser Antonio. Para mí, mi primer libro tipo señor de los anillos fue la biblia: Dioses, ángeles, gigantes y paren de contar. Hoy al leer “Dios es mi laberinto”, observo que esa literatura comparada que me llevó con los años la lectura no esta tan fuera de orden. Tal vez no era tan descabellado esas locuras juveniles de: “Zeus nuestro, que estas en el Olimpo, Santificado sea tu nombre”. El nombre. El nombre de Dios. El nombre.
El recetario – creo - me dio las herramientas necesarias para que escribiera mis textos como textos instruccionales, quizá buscando que cada uno de mis relatos dejará en el lector la búsqueda de un sabor extraordinario.
Con los años pude ingresar a una Biblioteca, y debajo de mis brazos lleve a mi casa; Alicia en el País de las Maravillas y, un libro sobre La Atlántida. Sin saber eran dos libros de viajes a mundos inesperados. Quizá ese día mi madre pasó otra prueba conmigo y yo otra con ella. – Mita, estamos solos. Ella me respondió: - Por qué lo preguntas. Yo dije: - Es que Dios no puede ser tan malo y en ese universo tan grande habernos inventado a nosotros solos. Mi madre me volvió a regañar: - Ya le dije que no piense en esas tonterías. Dios creo el mundo en 7 días.
Yo hice la pregunta porque aún esa imagen del Universo seguía dentro de mis inquietudes. ¡O el culpable no era Dios, ni mi madre, era el fotógrafo de Dios? Pero aún no tenía claro las cosas, y aún hoy no las tengo claras. ¿Quién era Dios? ¿Cómo era?
En esos días alguien me contaba la siguiente anécdota: “Un niño fue aislado del mundo, en un experimento científico, se le enseñó todos los conocimientos de la ciencia y del arte. Pero se procuró obviar todo señalamiento sobre religión. El niño vivía en un cuarto blanco, grande, con muchos libros y un ventanal inmenso, de donde se observaba un bosque. Un día al niño lo dejaron salir al bosque, y lo primero que hizo fue ir al árbol más grande y lo abrazó. A partir de allí todas las tardes el niño iba y se sentaba frente al árbol. Un día le preguntaron por qué lo hacía y el respondió: - Me pregunto que ser superior a nosotros pudo crear criatura tan hermosa.
Dios, también es mi laberinto, se transforma en la polifonía de voces de muchos. Esas preguntas que nos hacemos ante la inmensidad, ante lo inexplicable. Ese estudio que nos lleva a cuestionar y crear hipótesis de nuestro entorno y que con los años nos lleva a explorarnos a nosotros mismos, y ese templo externo da paso a la exploración del templo interno que está en nuestro cuerpo.
Quien visita mi hogar – hoy día – se encuentra con que mi madre aun es catequista, a pesar de haber leído el Caballo de Troya, en una de esas tantas discusiones nuestras que partió por culpa del fotógrafo de Dios. En la cocina de mi madre hay un reloj en forma de ancla, pero mi madre lo tiene al revés, es decir el número 12 esta de cabeza, quizá todos piensan que es por locura El caso es que es la única forma de que ese reloj funcione, pero yo creo que es porque las discusiones que se dan con mi madre sobre el origen siempre están teñidas por un diálogo que parece darse en un mundo paralelo. Ella me sigue escuchando, hoy día ya no me dice que estoy pecando, y ella sigue enseñando catecismo, y cuando los niños preguntas irreverencias como las mías, ella ya tiene su respuesta y su Dios. Yo no, yo lo sigo buscando. En una libreta de mi Universidad, en la solapa de la catedra de Análisis literario quedó escrito lo siguiente: “No creo en Dios, pero me hace mucha falta”, esto lo escribí a los 17 u 18 años, días en que en mi poesía expresaba:
APOCALIPSIS DE UN POETA
Observa lector
al arcángel caído
de un cielo
llamado infierno.
Donde Dios no es Dios
y donde la nada es nada.
Donde el tiempo no existe
y el mejor placer
es la muerte.
Porque acá
en éste espacio terrenal
la vida es puente a la eternidad
la eternidad es una cárcel
la eternidad es un vacío
el vacío es nada
y la nada es Dios.
Un Dios que ustedes
los hombres
lo han hecho ser hombre.
Al final
Dios es Dios
o Dios es hombre
 o el único hombre
es el verdadero Dios.

Al lado de la cocina de mi madre, al final de la casa, ella tiene un cuarto, al cual bautizó como “la pieza del olvido”. Es un lugar frío, lleno de chécheres y recuerdos, su máquina de coser, hilos y agujas, a veces pienso que ella allí en su gavetica de botones también tiene colecciones de llaves y laberintos. Es allí, ahora que releo su libro maestro Briceño Guerrero, que quiero copiar, plagiar, robar, dos oraciones suyas al final de este texto, condensada en esta pregunta que se hace su personaje: “¿La educación cristiana me ha cerrado las puertas de la iluminación?
Yo creo que esa educación que priva a los misterios abre el corazón a las dudas y a la búsqueda infinita por saber. Y como mis primeras preguntas hacia Dios las hizo crecer imágenes que luego se combinaron en palabras e inquietudes, y como en el capítulo V, maestro Briceño, usted hace de una manera sutil una referencia a aquellos misterios que llamamos extraterrestres, y que leímos en libros de la época que el canon académico desechaba, quiero enlazarlo con el capítulo 2 intitulado “Adentro”, de la 8 temporada de Expedientes X, la Dra. Scully se pregunta:


Vivimos en una oscuridad de nuestra propia hechura, ciegos a un ambiente del mundo que no es visto por nosotros. Un mundo de seres que viajan por el tiempo y el espacio imaginable para nosotros sólo como vuelos de fantasía. ¿Quiénes son esos seres que nos atrevemos a imaginar pero que tememos aceptar? Que oscuro trabajo sucede dentro de sus máquinas imposibles, ocultas para nosotros por fuerzas invisibles. Si ellos conocen nuestros secretos porque no conocemos los suyos.